domingo, 26 de enero de 2020

Round



Y un dia
este deseo que se despierta
con vos
esas ganas de olerle la voz
de ganarle 5 rounds
al silencio
de explicar cerrando
los ojos como
rueda una caricia
por sus piernas
mientras podes dibujar
cada músculo de él
con los dedos.
Y entonces corrés
te reis y gritás.
¿Qué importa que el
no lo sepa?


Monica Mera

La Casa

En esta casa
se guardan los secretos.
Paquetitos con pimienta
en los bolsillos.
Frascos con pastillas
en los cajones
unas llaves sueltas,
un diente de leche
y la tristeza del abuelo
sin tener noticias del
tio que se fue a vivir a Francia
hace ya tres años.
La casa todo lo calla
tiene puertas que silencian
el sexo y los llantos
El anillo de compromiso
de la tia abandonada
justo el dia de la boda.
Los platos en caja
que nunca se usarán
porque son lindos.
La casa
guarda en carpetas
los problemas del reparto
de la herencia
los chismes de la mujer nueva
del sobrino.
Las terribles amenazas
entre los hermanos,
la voluptuosidad
de la chica que arma sus
pezones a pura caricia.
Aunque entren
¡La casa nunca les dira nada,
pero nada de esto!

sábado, 4 de enero de 2020

Inmigrantes 2


Una guerra
estalla cada día
en la mirada
del abuelo
El mar o la muerte
y Argentina que recibe
gente sin recuerdos
le dice gallego,
¿Dónde aprendiste a cocinar
tan de pequeño?
Tan bueno tan bueno
amando a tus hijos
mimando a tus nietos.
Tan triste fumando
humo en la cocina.
Parece
la niebla de aquella España
Abuelo.
Mónica Mera

POESIA



Te sales de mi
poesía
como una puñalada
al revés
sangra el adentro
en las tardes que
de golpe llega el ocaso
a la palabra
y se silencia
en esta boca
amordazada por la noche
Y dueles sin dejar cicatriz
Poesía
tatuada en los brazos de los presos y
en mi pecho.


Mónica Mera

jueves, 2 de enero de 2020

LOS DOS PAPAS



Tomo un café
Y reconozco al
chico que ayuda en la misa
limpiando el bar
el sonríe ahora
y en la misa
llora.
El sacerdote pide
que no vean
Los dos Papas
Y ordena a los pecadores
que den de baja a Nefflix
y temo
por el chico
y sus lágrimas.


Mónica Mera

El LLamado




Este odio
que no se nombra
se aprendió del amor
se desfiguró de los besos
y es una presencia babosa
en la casa
como un bicho
abrazado a la lámpara
de la sala
Todos cenan ahí hoy.
La madre, los hijos
los nietos.
La lámpara se mueve
por el viento
y dibuja una sombra
funesta en la ventana.


El odio se transmite
de palabra en palabra.

Mónica Mera

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