sábado, 4 de enero de 2020

Inmigrantes 2


Una guerra
estalla cada día
en la mirada
del abuelo
El mar o la muerte
y Argentina que recibe
gente sin recuerdos
le dice gallego,
¿Dónde aprendiste a cocinar
tan de pequeño?
Tan bueno tan bueno
amando a tus hijos
mimando a tus nietos.
Tan triste fumando
humo en la cocina.
Parece
la niebla de aquella España
Abuelo.
Mónica Mera

POESIA



Te sales de mi
poesía
como una puñalada
al revés
sangra el adentro
en las tardes que
de golpe llega el ocaso
a la palabra
y se silencia
en esta boca
amordazada por la noche
Y dueles sin dejar cicatriz
Poesía
tatuada en los brazos de los presos y
en mi pecho.


Mónica Mera

jueves, 2 de enero de 2020

LOS DOS PAPAS



Tomo un café
Y reconozco al
chico que ayuda en la misa
limpiando el bar
el sonríe ahora
y en la misa
llora.
El sacerdote pide
que no vean
Los dos Papas
Y ordena a los pecadores
que den de baja a Nefflix
y temo
por el chico
y sus lágrimas.


Mónica Mera

El LLamado




Este odio
que no se nombra
se aprendió del amor
se desfiguró de los besos
y es una presencia babosa
en la casa
como un bicho
abrazado a la lámpara
de la sala
Todos cenan ahí hoy.
La madre, los hijos
los nietos.
La lámpara se mueve
por el viento
y dibuja una sombra
funesta en la ventana.


El odio se transmite
de palabra en palabra.

Mónica Mera

Poesía de El Toro de Barro: «La abuela», de Mónica Mera...

Poesía de El Toro de Barro: «La abuela», de Mónica Mera...: Mónica Mera (Argentina, 1963) L a abuela L a abuela se mece en un sillón de madera nada quedó de su madre en Siria pi...

domingo, 13 de octubre de 2019

Las Cosas

La muerte tiene
tanto de ternura como
de miedo entre las cosas
¿Que más deja que no sea esta tristeza?
Ropas, notas, poemas, joyas
muchas flechas del dolor para seguir juntando
señales
pistas que nos lleven
a encontrar el más allá
como si pudiese leer
si realmente me amaste


en algún botón de una camisa
Telas que se disfrazan
de fantasmas en la noche
y bailan en medio del
silencio.
Ninguna cosa que sentencie,
que grite, qué hace ahí
cuando el verdadero dueño se ha ido
sin llevarla
sin siquiera despedirse
con la mano.
Las cosas serán cosas de nadie, engrosarán bolsas
negras en la calles
huérfanas
Y los libros caerán uno a uno
empolvados.
¿Es una forma de cariño
el haberme dejado todas tus cosas ahí mirándome llorar desconsolada?
La muerte
también mata las cosas.

sábado, 14 de septiembre de 2019

Mama



mi madre
no decia muchas cosas
a veces me cuesta contar
sus pasos hacia la tarde
sin embargo
se me ha metido su abrazo
hasta los huesos
el silencio de sus manos bordando
mas que a todos
el vestido de danzas,
su mate de las cuatro de la mañana
mientras en la cocina yo intentaba mi primer cuento.
El abrazo de mi madre
te dejaba tatuado su olor en la piel
para siempre
mi lugar en su cuerpo sigue ocupado
de un amor de silencios.
yo no lloro su muerte en las noches
solo me relajo y la siento
salir de tan adentro.


Mónica Mera