La Luz

El secreto develó la palabra.
Un poema
atravesó a la noche
como una ráfaga de luz
hay quienes la vieron,
y la vuelven a ver
y la vuelven a ver.


Mónica Mera-

El Hornero

Sabio y simple como el pájaro:
Esperar la lluvia del otoño
juntar
las ramitas y gijarros con el pico
hacer un nido en treinta días
cantar al finalizar cada jornada
amar a la pájara que pone los huevos
turnarse los dos para cuidar y alimentar
los pichones.
Parece que los contratos, las constructoras, las baby sitter, los divorcios,
el impuesto inmobiliario, la televisión, los combos de mc donals, y los streepers,
han venido solo para arruinarnos las historias-


Mónica Mera-

Danza

La danza
en la piel
en los gestos
en los músculos
es la voz que se desgarra
con la técnica del alma
hasta volar
en libertad.

Mónica Mera-

Deriva

Esa soledad que le habla
tan seguido por teléfono
que manda mensajes de texto
a cada rato,
esta ausencia sin nombre que llama
con un número no identificado
Le suena en el cuerpo a 90 decibelios
este dolor, su dolor, su ruido de la ausencia
se aparece vestido de esqueleto y se desploma
sin un hueso de caricia vertebral que lo sostenga

Y cada día, cada mañana arma las piezas
de si misma
juntando vertebras, y fémures
su vida articulada en 208 partes
que la paran, frágiles
arriesgando
cada parte de sí, a la deriva-

Mónica Mera-

La etiqueta

quizás en el reverso
diga las instrucciones de tu uso,
si he de lavarte con agua fría
si he de centrifugarte y extenderte a la sombra.
Hasta ahora solo sé abrigarme dentro tuyo
de este invierno de lluvias y de fríos,
y mirarte partir por un silencio
que abrocha una mueca del pasado
descosido
quizás en la etiqueta de ese miedo
encuentres una palabra que dejaste
y me digas que hacer con la mentira.


Mónica Mera.

La Limosna

Una niña
pide limosna con exigencia,
dame, dame, dame.
La gente se cansa de dar limosna.
El padre le pega, la niña llora,
el hermanito la empuja a la calle.
La niña es bella
La niña es niña.
Y vuelve a exigir limosna.

La Madre

Muy tarde
una mujer
en una casa humilde
piensa un poema
y lo escribe en una máquina vieja:
"El olor bendito de la lluvia
roza la luna de lágrimas, tres ángeles
sueñan bajo el abrigo de una manta perfumada
por los besos de su madre"
y dá las
gracias por otro día de trabajo.
La mujer mira hacia afuera y puede ver una ráfaga de amor
que ilumina la noche.