viernes, 18 de septiembre de 2015

Poeta

He pasado la tarde pensando en vos
armando las palabras que dejaste entre mis manos
y desarmando el aire con suspiros-
Escribiste en el libro mi nombre
dedicaste tus poemas a mis sueños
y ahí me dí cuenta que te soñaba
que salí corriendo de un trabajo
atestado de problemas
para encontrarte a la orilla del río
entre las hojas sepias
¿Cómo puede un poeta
estar acariciando mi piel?
el viento se parece a tu voz
sacude el pelo sobre mi cara
sin permiso,
y soy la mujer del pueblo
que describes, la que tira su ropa
sobre la piedra al sol,
o la musa o la amante de diamantes en los ojos
o la que te atraviesa las piernas por las noches
o la que nada hacia vos entre los sordos vaivenes
de la corriente azul sin escuchar tu grito de animal herido,
tu libro me conmueve
me avasalla, me desnuda, me lanza hacia la arena
y me completa,
me resucitan tus versos,
Poeta-


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