tag:blogger.com,1999:blog-78942977807385028782024-02-01T23:28:55.721-08:00Blog de Mónica MeraOBDhttp://www.blogger.com/profile/09160584783869272514noreply@blogger.comBlogger313125tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-55348522307918315572020-06-14T15:53:00.002-07:002020-06-14T15:53:18.477-07:00CamaEn aquella cama tendida<br /> muda de prolija y de blanca<br /> pasaron la noche<br /> los recuerdos.<br /> Ella con largo camisón <span class="text_exposed_show"><br /> se para en la puerta de la pieza<br /> al fondo del pasillo<br /> junta sus manos<br /> y dice un nombre<br /> largo<br /> inentendible<br /> y entonces el cuerpo le tiembla<br /> y parece<br /> solo parece<br /> que la cama se mueve<br /> y se destiende.</span><br />
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Mónica Mera-</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-23930773897078129052020-06-14T15:52:00.000-07:002020-06-14T15:52:05.652-07:00Tapa BocaLa realidad es un hombre<br /> que escribe con mis manos.<br /> Ese calor que baja <br /> por la columna <br /> mientras<span class="text_exposed_show"><br /> cierro los ojos.<br /> Un olor que llega<br /> desde lejos<br /> con palabras.<br /> Lo demas.<br /> Pandemia, virus,<br /> tapabocas<br /> son peliculas que no veo<br /> por pintar huecos<br /> de colores en las paredes<br /> para espiarlo<br /> por si viene.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
Mónica Mera-</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-4563504817430492822020-06-14T15:50:00.001-07:002020-06-14T15:50:32.678-07:00NadaNada se me ha olvidado.<br /> Nada,<br /> ni la hora en que sé<br /> que miras<br /> mi piel en la foto.<span class="text_exposed_show"><br /> Ni aquella palabra<br /> que no me nombra<br /> y sin embargo me llama<br /> adentro de tu cuerpo.<br /> Nada que digas<br /> dice -amor te necesito-<br /> lo escribe el silencio<br /> en un grito de rayo<br /> en medio de la noche.<br /> En ese insomnio de tus besos dulces y largos<br /> que caen como las uvas<br /> por la cama<br /> y que llenan las bocas <br /> de semillas <br /> y de semillas las manos.<br /> Este amor de dolores largos <br /> de lenguas sedientas<br /> de lágrimas fugaces<br /> me recuerda <br /> en las campanadas <br /> el sonido de hierro<br /> de tu voz.<br /> Y la ausencia que viene<br /> del aire acompasada<br /> me sofoca en el golpe.<br /> Nada se me ha olvidado.<br /> Pero Nada.</span><br />
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Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-8904207205126570042020-06-14T15:49:00.002-07:002020-06-14T15:49:16.443-07:00Poemael poema <br /> sale del cajón de los impuestos<br /> de entre la ropa de invierno<br /> del lavadero<br /> debajo de la cama<span class="text_exposed_show"><br /> entre los juguetes<br /> El poema es insólito<br /> y sagrado<br /> en esta casa.</span>Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-91723322047681669482020-06-14T15:47:00.003-07:002020-06-14T15:48:35.383-07:00Velorio<br />
<br />
<br />
Muerta <br />
<br />
<br />
Me veo en el velorio<br />
que no es mio<br />
muerta<br />
y me apiado de los<br />
que quedan sin aire<br />
ese dolor de nube negra<br />
que es casi parecido<br />
a la locura final<br />
de no haber amado.<br />
Me veo muda<br />
sin decir lamentos<br />
por no desperdiciar<br />
con palabras<br />
esa vida<br />
que ya no está.<br />
Me veo manoteando para espantar<br />
la mentira.<br />
Hasta que desaparezco<br />
cabizbaja.Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-75789351341760726272020-03-22T20:11:00.000-07:002020-03-22T20:11:06.628-07:00Veredas RotasPequeño el mundo<br /> entre veredas rotas<br /> es como sortear otro obstáculo<br /> además de la tristeza.<br /> Pisás con temor<span class="text_exposed_show"><br /> y con ese apuro de llegar<br /> a tierra firme<br /> donde no tiemblen<br /> las palabras <br /> Por suerte habrá otra orilla<br /> entre los silencios<br /> dice un poema </span><br />
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<br />
<br />
Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-6739130757200150622020-03-22T20:09:00.002-07:002020-03-22T20:09:32.992-07:00Los zapatosElla guarda <br /> los zapatos en la caja<br /> y piensa en el camino<br /> de regreso<br /> cuando la noche<span class="text_exposed_show"><br /> cuando las motos <br /> cuando el temor al arrebato<br /> todo bajo esa tapa de cartón<br /> como si quisiera olvidar<br /> también<br /> que ya no son nuevos<br /> los zapatos.</span><br />
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<br />
<br />
Mónica Mera.</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-82635290627277666332020-03-16T16:26:00.000-07:002020-03-16T16:26:03.174-07:00ArrebatoNadie se prepara al arrebato<br /> de lo más necesario<br /> o de lo más querido<br /> a veces morimos de a poco<br /> en las pérdidas<span class="text_exposed_show"><br /> y agarramos fuerte<br /> las cosas que nos quedan<br /> por las dudas<br /> lleguen los ladrones<br /> de los sueños<br /> sin aviso.</span><br />
<br />
<br />
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaN5m1WOHyglwqd8yuAYnGmMPuwnIfC8DUMqiUa8cLcs1IiCJlnCTQPU32MmHm2WAch-bvkORbmzFfbdkaLCAJVbQ5bJXq5SiAnq_fCik1l9nYRweheVLABNlHbdBq7jDPEiqKlCCgY-P8/s1600/SANANTONIODEPADUA-5b1290433de4230037e39152.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaN5m1WOHyglwqd8yuAYnGmMPuwnIfC8DUMqiUa8cLcs1IiCJlnCTQPU32MmHm2WAch-bvkORbmzFfbdkaLCAJVbQ5bJXq5SiAnq_fCik1l9nYRweheVLABNlHbdBq7jDPEiqKlCCgY-P8/s320/SANANTONIODEPADUA-5b1290433de4230037e39152.jpg" width="320" /></a></div>
Mónica MeraMonicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-83261068175926502020-03-16T16:23:00.000-07:002020-03-16T16:23:00.241-07:00Luz de la VelaLa luz de la vela<br /> es lo último <br /> que ella apaga<br /> Tapa<br /> con la mano abierta<span class="text_exposed_show"><br /> el aire<br /> que sopla <br /> Y la oscuridad se detiene<br /> en la habitación <br /> Ella tantea con mucho<br /> cuidado los dos niños <br /> dormidos<br /> y se acuesta en un pequeño lugar de la cama.<br /> Mañana tendrá trabajo<br /> y todo será mejor.<br /> Reza un viejo salmo<br /> que le enseñó su padre.<br /> Que descanse en paz.</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwAu0X9hZ8qpIY735itwT1WuJgamA71N50Uzy4G9r_7g1eUtIsP4PPm8dwHw1jrnxCV3whTHPg2xTm_9pFlANPCnkt9iF0m5fYM80NB4KmRNIoJEsvObJ0-IZK-Tld8qgVD5G9TsqJ2fE5/s1600/velas-chinas-rojas-del-rezo-66286929.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="845" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwAu0X9hZ8qpIY735itwT1WuJgamA71N50Uzy4G9r_7g1eUtIsP4PPm8dwHw1jrnxCV3whTHPg2xTm_9pFlANPCnkt9iF0m5fYM80NB4KmRNIoJEsvObJ0-IZK-Tld8qgVD5G9TsqJ2fE5/s320/velas-chinas-rojas-del-rezo-66286929.jpg" width="208" /></a></div>
Mónica Mera.</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-84978065523599701712020-03-16T16:18:00.002-07:002020-03-16T16:18:35.094-07:00Ha llegado la NocheSi ha llegado la noche<br /> acuéstate en el pasto<br /> y verás un escenario <br /> de luces<br /> arriba de los árboles.<span class="text_exposed_show"><br /> Los grillos y las ranas <br /> tocarán una sinfonía<br /> única.<br /> Si ha llegado la noche<br /> regálate el espectáculo<br /> mas lindo del mundo.<br /> </span><br />
<br />
<span class="text_exposed_show">Solo para ti</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpOe_zzKdY_ZMavER0II5MHFqMOuO4ZZ3X8TOqEA4Ovs9iBaxJSD1s8NX9E3XjDbToW6MaZSKYQ_lAaaQ-3r3xrez4XOq5ktfj1VvJIzzHYCAQph2QvZ4lmydDidTbnG5fnwWC8ziTlteK/s1600/pasto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="1300" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpOe_zzKdY_ZMavER0II5MHFqMOuO4ZZ3X8TOqEA4Ovs9iBaxJSD1s8NX9E3XjDbToW6MaZSKYQ_lAaaQ-3r3xrez4XOq5ktfj1VvJIzzHYCAQph2QvZ4lmydDidTbnG5fnwWC8ziTlteK/s320/pasto.jpg" width="320" /></a></div>
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Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-76242273986675694602020-03-16T16:08:00.002-07:002020-03-16T16:08:58.318-07:00VidrioNos miramos<br /> unos ojos de vidrio<br /> una sonrisa de vidrio<br /> unas fotos de vidrio.<br /> Nos escribimos<span class="text_exposed_show"><br /> unas palabras de vidrio<br /> unos poemas de vidrio<br /> unos iconos de vidrio<br /> nos tomamos las manos <br /> de vidrio<br /> nos besamos la boca<br /> de vidrio.<br /> Hasta que <br /> una piedra rompió<br /> nuestro amor.</span><br />
<div class="text_exposed_show">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6URCnG83BcUq2FqjK0hC30mNDewdpAb-Nn17tD87FnC-6ogDnFb55zl52SHk5rFTEGalWsScmVRn9ZSflaNU6n2Ra8mkA9jEwYg1_l2HCVTnDW52pxpBNX1kNyC8RTKu2z_PA9hL6YJ6I/s1600/vidrio+rotp.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6URCnG83BcUq2FqjK0hC30mNDewdpAb-Nn17tD87FnC-6ogDnFb55zl52SHk5rFTEGalWsScmVRn9ZSflaNU6n2Ra8mkA9jEwYg1_l2HCVTnDW52pxpBNX1kNyC8RTKu2z_PA9hL6YJ6I/s1600/vidrio+rotp.jpg" /></a></div>
Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-67261816213343503962020-03-16T16:06:00.002-07:002020-03-16T16:06:50.810-07:00La Sal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWZLc1XMHRTUXCLD4VqGoR55maEeD2n3nEBnykSCp_bEnu62sBi83HX4N03xel1FbUMysm3mPzvw5DLvDP0VOlSpCN9jMslz7U0zBrE_qzzrPCXSkGvrcYkvjyerUyvguOjWXLpot8cJwO/s1600/espuma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="682" data-original-width="1024" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhWZLc1XMHRTUXCLD4VqGoR55maEeD2n3nEBnykSCp_bEnu62sBi83HX4N03xel1FbUMysm3mPzvw5DLvDP0VOlSpCN9jMslz7U0zBrE_qzzrPCXSkGvrcYkvjyerUyvguOjWXLpot8cJwO/s320/espuma.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /><br />He bebido<br /> el agua fresca de tus manos<br /> He bebido la sal<br /> de tu piel<br /> en sorbos pequeños<br /> Y cuando el mar<br /> ha salpicado mi cara<br /> he bebido una ola<br /> de espuma.</span>Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-11390596843689989182020-03-16T16:04:00.002-07:002020-03-16T16:04:27.679-07:00Murmullo<span style="font-size: large;"><br /><br />Una mujer me mira<br /> desde tan lejos<br /> suave murmullo de lluvia<br /> que moja la tarde<br /> bautismo sobre las cabezas<br /> de niñas huérfanas<br /> heridas cortantes del agua.<br /> gotas persistentes sobre los sueños<br /> quizás para despabilarlos,<br /> y la mujer que dice con señas<br /> que siga caminando<br /> que tantos no, no son suficientes<br /> contra la esperanza.</span><div class="text_exposed_show">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiToNKxFpsLNQZmex-RYFkb5PdEjV26xDS1TgOpPgTzBolon__bDCJBwvWKQKTmb2W_Nhjv17ky00mNc9-RsTH4qPVDks6DsEV0Sybrr2raEn4wrGTls5lV_rVbN_tpz2xPnlppuy5eN_Iz/s1600/libre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="412" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiToNKxFpsLNQZmex-RYFkb5PdEjV26xDS1TgOpPgTzBolon__bDCJBwvWKQKTmb2W_Nhjv17ky00mNc9-RsTH4qPVDks6DsEV0Sybrr2raEn4wrGTls5lV_rVbN_tpz2xPnlppuy5eN_Iz/s320/libre.jpg" width="257" /></a></div>
Mónica Mera-</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-66729971226770008432020-03-16T16:00:00.001-07:002020-03-16T16:00:54.646-07:00AmarillaLa remera amarilla<br /> se parece a vos,<br /> tiene brillos en el frente,<br /> y es tan larga que me tapa la cabeza<br /> en esos días que en todas partes llueve fuerte<span class="text_exposed_show"><br /> y hay carteles <br /> anunciando tempestades<br /> ella se erige en su rol de prenda básica,<br /> se desprende de mi cuerpo <br /> y nos enreda el algodón con un sol,</span><br />
<div class="text_exposed_show">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtIM4CDUNTSYOibPabdC6JEFX_RV0SoezewmVEZilhFvoRCldJk-2XCAeiwt9IZ0tWgljjvaFXaAuryPEiH3Mbb_z0ZIuGPELBq7ZOOIuwL0b4FkLw4jSWEZkrGJ76OFkMBKGwznXr2m0H/s1600/remera+amarilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="682" data-original-width="1024" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtIM4CDUNTSYOibPabdC6JEFX_RV0SoezewmVEZilhFvoRCldJk-2XCAeiwt9IZ0tWgljjvaFXaAuryPEiH3Mbb_z0ZIuGPELBq7ZOOIuwL0b4FkLw4jSWEZkrGJ76OFkMBKGwznXr2m0H/s320/remera+amarilla.jpg" width="320" /></a></div>
Mónica Mera-</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-25314200398243704502020-01-26T16:04:00.003-08:002020-01-26T16:04:54.166-08:00Round<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSOhlFjXo2oA0anUE3HKi8qMipvvFKaVG85MIO-hBTnCXrzFGKm5J5RB_Y1s0P_4Si3T-B2CPy5fv6dgysj9IiaW60_3MQSYt8_l7X_bfDKPcJle1s8eX3c8csjEWQNymIZBAKiMeEI1h9/s1600/hombre1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="638" data-original-width="980" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSOhlFjXo2oA0anUE3HKi8qMipvvFKaVG85MIO-hBTnCXrzFGKm5J5RB_Y1s0P_4Si3T-B2CPy5fv6dgysj9IiaW60_3MQSYt8_l7X_bfDKPcJle1s8eX3c8csjEWQNymIZBAKiMeEI1h9/s320/hombre1.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><br />Y un dia<br /> este deseo que se despierta<br /> con vos<br /> esas ganas de olerle la voz<br /> de ganarle 5 rounds <br /> al silencio<br /> de explicar cerrando<br /> los ojos como<br /> rueda una caricia<br /> por sus piernas<br /> mientras podes dibujar<br /> cada músculo de él<br /> con los dedos.<br /> Y entonces corrés<br /> te reis y gritás.<br /> ¿Qué importa que el<br /> no lo sepa?<div class="text_exposed_show">
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Monica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-49352592488634325192020-01-26T15:59:00.001-08:002020-01-26T15:59:11.051-08:00La CasaEn esta casa<br /> se guardan los secretos.<br /> Paquetitos con pimienta<br /> en los bolsillos.<br /> Frascos con pastillas<span class="text_exposed_show"><br /> en los cajones<br /> unas llaves sueltas,<br /> un diente de leche<br /> y la tristeza del abuelo<br /> sin tener noticias del<br /> tio que se fue a vivir a Francia<br /> hace ya tres años.<br /> La casa todo lo calla<br /> tiene puertas que silencian<br /> el sexo y los llantos<br /> El anillo de compromiso <br /> de la tia abandonada<br /> justo el dia de la boda.<br /> Los platos en caja <br /> que nunca se usarán<br /> porque son lindos.<br /> La casa <br /> guarda en carpetas<br /> los problemas del reparto<br /> de la herencia<br /> los chismes de la mujer nueva<br /> del sobrino.<br /> Las terribles amenazas<br /> entre los hermanos,<br /> la voluptuosidad<br /> de la chica que arma sus<br /> pezones a pura caricia.<br /> Aunque entren <br /> ¡La casa nunca les dira nada,<br /> pero nada de esto!</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwfMGlUM_FvwOuX9jXE7C3Gl4zqjvUZUCuPdXAaM3-gkjjxIpkwxgXcJPzNmQsA8_oP4HUKO1Y1Zxjfb542euSzwoHKyF-vhNdYGxYJ4Vr6W1ThN9A_LQERDaHsBaNhW3lr4vWASwpvB3Q/s1600/casa-ecologica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="542" data-original-width="830" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwfMGlUM_FvwOuX9jXE7C3Gl4zqjvUZUCuPdXAaM3-gkjjxIpkwxgXcJPzNmQsA8_oP4HUKO1Y1Zxjfb542euSzwoHKyF-vhNdYGxYJ4Vr6W1ThN9A_LQERDaHsBaNhW3lr4vWASwpvB3Q/s320/casa-ecologica.jpg" width="320" /></a></div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-41376866408407388682020-01-04T10:16:00.002-08:002020-01-04T10:16:22.786-08:00Inmigrantes 2<br />
Una guerra<br /> estalla cada día<br /> en la mirada<br /> del abuelo <br /> El mar o la muerte<br /> y Argentina que recibe<br /> gente sin recuerdos<br /> le dice gallego,<br /> ¿Dónde aprendiste a cocinar<br /> tan de pequeño?<br /> Tan bueno tan bueno<br /> amando a tus hijos<br /> mimando a tus nietos.<br /> Tan triste fumando<br /> humo en la cocina.<br /> Parece <br /> la niebla de aquella España<br /> Abuelo.<br />
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Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-73905822854452726292020-01-04T10:14:00.002-08:002020-01-04T10:14:24.301-08:00POESIA<br /><br />Te sales de mi<br /> poesía <br /> como una puñalada<br /> al revés<br /> sangra el adentro<br /> en las tardes que <br /> de golpe llega el ocaso<br /> a la palabra<br /> y se silencia <br /> en esta boca<br /> amordazada por la noche<br /> Y dueles sin dejar cicatriz<br /> Poesía <br /> tatuada en los brazos de los presos y <br /> en mi pecho.<br /><br /><br /> Mónica MeraMonicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-20258612876048678732020-01-02T05:56:00.003-08:002020-01-02T05:56:48.581-08:00LOS DOS PAPAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2lZl5PIcC1Boob5sA4QUQWoBW-NwlePDVej8R1nSQp81hflclLlq3oF0nB2ADMEC78aqV95Aah60wF5H0y10rMlok2ozyVEUZ-neMt3B3O_nKSHyXwJ9cPzhmIIFza3WCdTawtFLC4Rj/s1600/los+dos+papas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="345" data-original-width="642" height="171" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz2lZl5PIcC1Boob5sA4QUQWoBW-NwlePDVej8R1nSQp81hflclLlq3oF0nB2ADMEC78aqV95Aah60wF5H0y10rMlok2ozyVEUZ-neMt3B3O_nKSHyXwJ9cPzhmIIFza3WCdTawtFLC4Rj/s320/los+dos+papas.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><br />Tomo un café<br /> Y reconozco al<br /> chico que ayuda en la misa<br /> limpiando el bar<br /> el sonríe ahora<br /> y en la misa <br /> llora.<br /> El sacerdote pide<br /> que no vean<br /> Los dos Papas<br /> Y ordena a los pecadores<br /> que den de baja a Nefflix<br /> y temo<br /> por el chico <br /> y sus lágrimas. <br /><br /><br /> <div class="text_exposed_show">
Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-77763228074523837482020-01-02T04:06:00.000-08:002020-01-02T04:05:59.953-08:00El LLamado<br />
<br /><br />Este odio <br /> que no se nombra<br /> se aprendió del amor<br /> se desfiguró de los besos<br /> y es una presencia babosa<br /> en la casa<br /> como un bicho<br /> abrazado a la lámpara<br /> de la sala<br /> Todos cenan ahí hoy.<br /> La madre, los hijos<br /> los nietos.<br /> La lámpara se mueve<br /> por el viento<br /> y dibuja una sombra <br /> funesta en la ventana.<br /><br /><br /> El odio se transmite<br /> de palabra en palabra.<div class="text_exposed_show">
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZxCqNPXZdIjYr4MXDyz40vJfQ9Lql8QUGSzxFGf2fXNmfYyukcnVP3OjQh9v7kyaDMDSPGy6fk2xYaUAthaHf7p1Uo3wmKTkjUvomjGYTG4l-25xuzlyFx5lOg60R2F-hGm82wCZTSkZ/s1600/odio.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixZxCqNPXZdIjYr4MXDyz40vJfQ9Lql8QUGSzxFGf2fXNmfYyukcnVP3OjQh9v7kyaDMDSPGy6fk2xYaUAthaHf7p1Uo3wmKTkjUvomjGYTG4l-25xuzlyFx5lOg60R2F-hGm82wCZTSkZ/s320/odio.jpeg" width="320" /></a></div>
Mónica Mera</div>
Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-16205775428735139832020-01-02T03:35:00.001-08:002020-01-02T03:35:00.552-08:00Poesía de El Toro de Barro: «La abuela», de Mónica Mera...<a href="https://poesia-del-torodebarro.blogspot.com/2019/12/monica-mera-argentina-1963-l-abuela.html?spref=bl">Poesía de El Toro de Barro: «La abuela», de Mónica Mera...</a>: Mónica Mera (Argentina, 1963) L a abuela L a abuela se mece en un sillón de madera nada quedó de su madre en Siria pi...Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-6197584352330512022019-10-13T18:42:00.000-07:002019-10-13T18:42:05.113-07:00Las Cosas<span style="font-size: large;">La muerte tiene<br /> tanto de ternura como<br /> de miedo entre las cosas<br /> ¿Que más deja que no sea esta tristeza?<br /> Ropas, notas, poemas, joyas<br /> muchas flechas del dolor para seguir juntando<br /> señales<br /> pistas que nos lleven<br /> a encontrar el más allá<br /> como si pudiese leer<br /> si realmente me amaste</span><br />
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<span style="font-size: large;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4Y1tQ6PRy311akI2NqdKxoTVKKDBVWkXY-1sGf6Jr0SZbD0XYBY9BZDKB08Gox-fgzzlTqGj1Jd7XqINGz0VOK_QL-_BIYdwTxnAcFrXReZdmLeaLkjDClsZO0gKcAX_YEXLyVabeOS8/s1600/objetos-titanic.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="802" data-original-width="1425" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim4Y1tQ6PRy311akI2NqdKxoTVKKDBVWkXY-1sGf6Jr0SZbD0XYBY9BZDKB08Gox-fgzzlTqGj1Jd7XqINGz0VOK_QL-_BIYdwTxnAcFrXReZdmLeaLkjDClsZO0gKcAX_YEXLyVabeOS8/s320/objetos-titanic.jpg" width="320" /></a></span></div>
<span style="font-size: large;"><br /> en algún botón de una camisa <br /> Telas que se disfrazan<br /> de fantasmas en la noche<br /> y bailan en medio del<br /> silencio.<br /> Ninguna cosa que sentencie,<br /> que grite, qué hace ahí<br /> cuando el verdadero dueño se ha ido<br /> sin llevarla <br /> sin siquiera despedirse<br /> con la mano.<br /> Las cosas serán cosas de nadie, engrosarán bolsas<br /> negras en la calles<br /> huérfanas<br /> Y los libros caerán uno a uno<br /> empolvados.<br /> ¿Es una forma de cariño<br /> el haberme dejado todas tus cosas ahí mirándome llorar desconsolada?<br /> La muerte <br /> también mata las cosas.</span><span class="text_exposed_show"><br /></span>Monicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-21229979438985833702019-09-14T10:13:00.003-07:002019-09-14T10:13:56.039-07:00Mama<br /><br />mi madre<br /> no decia muchas cosas<br /> a veces me cuesta contar<br /> sus pasos hacia la tarde<br /> sin embargo<br /> se me ha metido su abrazo<br /> hasta los huesos<br /> el silencio de sus manos bordando<br /> mas que a todos<br /> el vestido de danzas,<br /> su mate de las cuatro de la mañana<br /> mientras en la cocina yo intentaba mi primer cuento.<br /> El abrazo de mi madre<br /> te dejaba tatuado su olor en la piel<br /> para siempre<br /> mi lugar en su cuerpo sigue ocupado<br /> de un amor de silencios.<br /> yo no lloro su muerte en las noches<br /> solo me relajo y la siento<br /> salir de tan adentro.<br /><br /><br /> Mónica MeraMonicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-28220937948384592382019-08-17T17:31:00.001-07:002019-08-17T17:31:29.869-07:00RECUERDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSep1y0JZwN5jgaP7YI28-I1cB7WoS7jdjlh45oEa9_XHmBBH2Fcdf-LvknSXZB3XLCMFSLcpiagdnjSFZHVtCHETATdrGGoKV0mgV5euBRNpScYnW86XizAFky0_REZgoP8clcqZVd8s/s1600/pareja-abrazada-con-los-ojos-cerrados.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="334" data-original-width="500" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCSep1y0JZwN5jgaP7YI28-I1cB7WoS7jdjlh45oEa9_XHmBBH2Fcdf-LvknSXZB3XLCMFSLcpiagdnjSFZHVtCHETATdrGGoKV0mgV5euBRNpScYnW86XizAFky0_REZgoP8clcqZVd8s/s320/pareja-abrazada-con-los-ojos-cerrados.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><br />Nos teníamos que arreglar con lo que había <br /> y agarrábamos<br /> los besos y los poníamos en bolsas de estrellas<br /> para después iluminar<br /> la ausencia.<br /> Leíamos geroglíficos<br /> que<br /> quedaban tatuados en la piel<br /> de las caricias,<br /> habíamos aprendido a adiestrar palomas<br /> a hacer llaves<br /> a leernos el pensamiento <br /> hasta hablar con la única<br /> lengua de los dos.<br /> Nos teníamos que arreglar<br /> con lo que había <br /> esta abundancia de amor<br /> en época de crisis<br /> este desvelo pensando<br /> donde más poner el amor que sobra.<br /> Nos teníamos que arreglar<br /> con el miedo y la cobardía <br /> con este dejarnos ir <br /> Y tenernos guardados<br /> en el pecho<br /> Decir tu nombre a otro<br /> mirarte esos ojos vacíos <br /> Y llorar<br /> con una sonrisa.<br /> Nos <br /> tenemos <br /> que arreglar <br /> con el recuerdo.<br /><br /><br /> Mónica MeraMonicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7894297780738502878.post-80700513746903993592019-08-17T17:15:00.002-07:002019-08-17T17:15:58.061-07:00OLOR A OTOÑO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbv_4mx2UOiP84z7W6udyMzEdV2LosYBRLwxXIXyyzgKcDPGZy1KCXLesZwzJpIyHCfzPuTVBkyYLvcyRFzJbitz7ibEf7g5wrY-BLrdth7TFwgWAprSyPwRiThXq11e99B9yQNOlLEebh/s1600/VET.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbv_4mx2UOiP84z7W6udyMzEdV2LosYBRLwxXIXyyzgKcDPGZy1KCXLesZwzJpIyHCfzPuTVBkyYLvcyRFzJbitz7ibEf7g5wrY-BLrdth7TFwgWAprSyPwRiThXq11e99B9yQNOlLEebh/s1600/VET.jpg" /></a></div>
<br /><br />Esta sorpresa de la lluvia chiquita se parece a vos,<br /><br /> así de repente<br /> apareces<br /> y hay que cubrirse<br /> para no sentir escalofríos.<br /> Después se va sin dejar rastros,<br /> sólo las plantas y mis ojos húmedos.<br /> Y ese olor a otoño triste<br /> que queda como una nube<br /> adentro de la casa.<br /> Alguien cierra la puerta <br /> otra vez <br /> ¿Escuchás?<br /> Ya no llueve.<br /><br /><br /> Mónica MeraMonicahttp://www.blogger.com/profile/03943918450812225425noreply@blogger.com0